子时的京都，万籁俱寂。
白日里的那些声响，酒肆里的划拳吆喝，坊巷间的叫卖，深宅高墙里的丝竹弦管，种种人间热闹，到了这个时辰，都像被一只看不见的手一一收拢了去，收得干干净净。
连狗都倦了，蜷在门洞底下，连梦都懒得做。
只余下更夫的梆子声，隔着几条街才不紧不慢地响一下，那声音在空街上拖得老长，落在青石板上，还未滚出几步，便散了。
云层不知何时裂开了一线，一钩弯月浮出来，冷冷清清地悬着，那光薄得很，像一把新开了锋的刀，只照得出些轮廓，照不出一星半点的暖意。
春雨楼那一头，灯是全熄了的。
楼门闭着，门楣上悬着一盏没点的纱灯，在夜里空自晃着。
楼子四周却还立着人。
三三两两的玄衣不良人，把前门后巷圈了个严严实实，谁也不许进出。
地上那具尸首，早用一领草席盖了去，血迹也泼了桶水冲淡了，青石上只剩一片湿痕，风一过，便什么也看不出来。
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